“Sjov, hygge og kammeratskab er i højsædet, imens vi prøver at dygtiggøre os med den lille runde.” Ja, tænk engang, det står der på deres hjemmeside. “Den lille runde” - det kan kun være Finn-Ole. Sikke et sammentræf.
Og jeg kan slet ikke kende min mand igen. Han er blevet ekviperet med et kæmpe nummer 7 på ryggen, og går hjemme i stuen iført shorts og benskinner og råber: “Indover!”, “Skyd!” og “Tro på det!”. Han kalder det mental træning. Selv under aftensmaden skriger han “Aflevér!”, når jeg serverer kartoflerne.
Vi ses ikke så meget mere. Nu står der træning på programmet, og når han endelig kommer hjem, falder han om i sofaen og lugter lidt af ged.
Og nu skal de spille kamp i røven af fjerde division. Så jeg har forbarmet mig over ham og er mødt op en højhellig søndag på Årsballe Stadion. Stadion og stadion… det ligner snarere en brakmark, da kommunen ikke har råd til at slå græsset. Desværre er flere af spillerne taget til loppemarked i Poulsker, og andre har sovet over sig, så der er god plads på banen til de resterende 14 spillere. Det er lidt ynkeligt at se en håndfuld halvgamle mænd løbe rundt i slowmotion mellem brombær og brændenælder og lede efter en fodbold, men Årsballes anfører, en hærdebred forhenværende grovsmed fra Grødby, er ligeglad og tackler stakkels Finn-Ole, så han forsvinder ned i det mandshøje græs. Jeg overvejer, om jeg skal løbe ind og rejse ham op, men det vil nok være upassende. I de efterfølgende nervepirrende minutter kan jeg ikke få øje på Finn-Ole. Han er i mellemtiden kravlet gennem græsset, og pludselig dukker han op foran målet med mælkebøtter i håret og råber “Spille! Spille!”. På forunderlig vis er der en eller anden, som rammer Finn-Ole med et smask lige i ansigtet, så han besvimer og atter forsvinder ned i græsset. Men bolden finder af uransagelige veje i mål, og Finn-Ole vågner rundtosset op, da hans holdkammerater råber “MÅL! MÅL!” og bærer ham i kongestol gennem vildnisset.