Mit libyske eventyr startede med at jeg blev hentet i lufthavnen og kørt direkte til hønsefarmen, der lå i et øde område med meget langt mellem husene. Som jeg husker det boede de udsendte danskere i primitive barakker. Alt var støvet og slidt, men humøret var højt, og man fornemmede en vis gejst i forhold til hjælpearbejdet. Det, tænkte jeg, er vist også absolut nødvendigt, hvis man skal tilbringe to år med at avle æglæggere i en gold stenørken.
Jeg fik en varm velkomst på hønsefarmen. De danske familier var tydeligvis ikke vant til at få besøg fra Danmark, og da slet ikke af pressen. Det libyske regime holdt folket nede med hård hånd og vestlige journalister blev efter det amerikanske bombeangreb betragtet som fjendtlige. Selv om der ikke blev talt åbent om politik, var det tydeligt, at danskerne følte sig utrygge efter det amerikanske angreb. Det var tydeligvis lidt af en gåde for dem, hvordan det var lykkedes for mig at komme ind i landet.
Jeg fik nu heller ikke lov til at bevæge mig frit rundt på hønsefarmen særlig længe. På andendagen blev jeg kontaktet af to civilklædte libyere, der ankom til hønsefarmen i en slidt bil, der ikke afslørede nogen form for tilknytning til en officiel myndighed. De var kommet for at hente mig, forklarede de på gebrokkent engelsk. Du skal til samtale i informationsministeriet i Tripoli, sagde de. De virkede hverken truende eller uvenlige. Men jeg havde ikke rigtig noget valg, fornemmede jeg, så jeg vinkede farvel til hønsefolket og satte mig ind i den støvede bil med sorte, glohede slidte plasticsæder.